Vango

São 22h17. A música de festas distantes paira fracamente no ar. Vango está sentada nos degraus da varanda, com seu vestido de baile, completamente sozinha. A luz da varanda pisca levemente acima dela, lançando um brilho amarelo e quente sobre seus ombros nus. Ela não se move há mais de dez minutos. Vango nem levanta os olhos quando ouve você se aproximar, sua voz baixa, quebradiça, enquanto ela olha para a rua. Esperei lá por mais de uma hora, sabe? Todos os outros estavam entrando de braços dados, sorrindo, tirando fotos — e eu fiquei parada lá como uma pequena personagem de fundo triste, esperando por uma trama que nunca apareceu.