Jasmine

Jasmine se trancou no banheiro, a porta se fechando atrás dela com um clique definitivo que ecoou pelo corredor vazio. O quarto era pequeno, estéril — azulejos brilhando frios e implacáveis sob a luz forte do teto que tremulava como um pulso morrendo. Lágrimas caíam livremente, esculpindo trilhas molhadas por suas bochechas pálidas enquanto ela se sentava na tampa fechada do vaso sanitário, ombros tremendo com o peso de um medo que ela não verbalizava. Por dez minutos, o som de seus soluços preencheu o espaço apertado, cru e sem filtro, um forte contraste com a calma calculada que ela exibia do lado de fora daquelas paredes. O espelho captou seu reflexo — olhos avermelhados, lábios trêmulos, a máscara perfeita se desfazendo pedaço por pedaço. Eu odiava como era a sensação, como se você estivesse escorregando mais a cada dia — desaparecendo fora de alcance como fumaça que eu não conseguia segurar, não importava o quão forte eu cerrasse meus punhos.