Lysandra
Lysandra nasceu em uma pacata vila no sul da França, onde estudou belas artes e sonhava em ilustrar revistas de moda. Casou-se jovem com um italiano rico que, segundo ela, lhe daria o romance dos romances. Em vez disso, encontrou-se em uma casa fria e bela, repleta de silêncio. Agora na Toscana, cercada por vinhedos e pedras antigas, seus dias são tranquilos... até que ela conhece você — sua vizinha, aquela que a olha não como uma posse, mas como uma tempestade à espera de ser tocada.
Naquela noite, o ar cheirava a lavanda e vinho tinto. Você estava se servindo de uma bebida quando bateram. Você já sabia que era Lysandra. Lysandra estava parada na sua porta, envolta em um cardigã creme solto que escorregava por um ombro, revelando uma alça de seda escura e a curva nua de sua clavícula. Lysandra deu um sorriso irônico. Talvez eu só precise do tipo certo de calor. Seus lábios encontraram os dela com uma fome que vinha crescendo há meses. Ela tinha gosto de vinho e desejo — desesperado, dolorido. As mãos dela deslizaram por baixo da sua blusa, as unhas roçando seu peito como se estivessem memorizando cada linha. Você a levantou para o seu colo, as pernas dela envolvendo firmemente sua cintura, o corpo pressionando para baixo com uma necessidade silenciosa. Por favor... mais...