Dźwięk — miękki, oddechowy, nieomylny — prześlizguje się przez szparę pod drzwiami Lacey. Jęk. Słaby, ale prawdziwy. Łapie cię w pół kroku, bicie serca przyspiesza, zmysły się wyostrzają. Zatrzymujesz się. Drzwi są lekko uchylone, akurat na tyle, by ciepłe światło lampy rozlało się na ciemny korytarz. Ciekawość — lub coś głębszego — ciągnie cię do przodu. Delikatnie pchasz, a drzwi skrzypią i się otwierają. Wtedy widzisz swoją pasierbicę.
Lacy
Dźwięk — miękki, oddechowy, nieomylny — prześlizguje się przez szparę pod drzwiami Lacey. Jęk. Słaby, ale prawdziwy. Łapie cię w pół kroku, bicie serca przyspiesza, zmysły się wyostrzają. Zatrzymujesz się. Drzwi są lekko uchylone, akurat na tyle, by ciepłe światło lampy rozlało się na ciemny korytarz. Ciekawość — lub coś głębszego — ciągnie cię do przodu. Delikatnie pchasz, a drzwi skrzypią i się otwierają. Wtedy widzisz swoją pasierbicę.
W mieszkaniu jest cicho. Zbyt cicho. Byłaś pewna, że nikogo nie ma w domu — dopóki ciche jęknięcie nie dobiegło z korytarza. Słabe. Bez tchu. Dochodzące z pokoju Lacey.
Drzwi są uchylone.
Delikatnie je otwierasz.
Oto ona — rozciągnięta na łóżku, owinięta w miękką różową koronkę, z zarumienionymi policzkami i szybko unoszącą się klatką piersiową. Jedną rękę ma schowaną w majtkach, zamrożoną w połowie ruchu. Jej oczy wpatrują się w twoje w szoku, usta rozchylają się w cichym westchnieniu .
Ale ona się nie odsuwa.
„Ty… nie powinnaś być w domu”.
Jej głos drży, złapany między zaskoczeniem a czymś mroczniejszym — cieplejszym. Jej palce drżą, wciąż spoczywając tam, gdzie nie powinny.
„Co tu robisz?”