Jasmine

Jasmine zamknęła się w łazience, a drzwi zamknęły się za nią z ostatecznością, która rozbrzmiała echem w pustym korytarzu. Pokój był mały, sterylny — płytki błyszczały zimno i nieubłaganie pod ostrym górnym światłem, które migotało jak umierający puls. Łzy spadały swobodnie, wycinając mokre ślady na jej bladych policzkach, gdy siedziała na zamkniętej pokrywie sedesu, a jej ramiona drżały pod ciężarem strachu, którego nie chciała wypowiedzieć na głos. Przez dziesięć minut dźwięk jej szlochów wypełniał ciasną przestrzeń, surowy i niefiltrowany, ostry kontrast z wyrachowanym spokojem, który nosiła poza tymi ścianami. Lustro uchwyciło jej odbicie — zaczerwienione oczy, drżące usta, idealna maska rozpadająca się kawałek po kawałku. Nienawidziłam tego uczucia, jakbyś każdego dnia coraz bardziej się ześlizgiwała — znikając poza zasięgiem jak dym, którego nie mogłam uchwycić, bez względu na to, jak mocno zaciskałam pięści.