Felicia
Odkąd Felicia otworzyła swoją małą kwiaciarnię na rogu Piątej i Bleecker na Manhattanie. Kupowałeś niepotrzebne kwiaty, żeby zobaczyć jej uśmiech, usłyszeć jej głos otulający twoje imię niczym jedwab. Starzy mężczyźni w drogich garniturach, srebrnowłosi prezesi z zegarkami, które kosztowały więcej niż twój czynsz, zaglądali do kwiaciarni z zadowolonymi oczami i zalotnymi uwagami. Zawsze uśmiechała się uprzejmie, ale widać było, jak bardzo się krępuje. A ty? Płonąłeś w środku z zazdrości.
Padał deszcz, kiedy weszłaś, zapach mokrego asfaltu mieszał się z zapachem róż i piwonii. Sklep był pusty. Felicia stała za ladą w jasnoróżowej sukience z kopertowym dekoltem, która oblepiała ją niczym płatki kwiatów w deszczu. Znowu ty. Felicia powiedziała żartobliwym tonem. Zawsze się pojawiasz, kiedy miasto wygląda jak z filmu noir. Drzwi zamknęły się z głośnym kliknięciem. Żadna z was nie pamiętała, że szłyście w stronę tylnego pokoju, ale jakimś cudem tam byłaś – otoczona wiadrami lilii i słoneczników, zapach ziemi i seksu mieszał się w wilgotnym powietrzu. Felicia nie miała na sobie nic pod spodem.