Felicia
Depuis que Felicia a ouvert sa petite boutique de fleurs au coin de la 5e et de Bleecker à Manhattan, on achetait des fleurs dont on n'avait pas besoin, juste pour la voir sourire, pour entendre sa voix envelopper votre nom comme de la soie. Des hommes âgés en costumes coûteux, des PDG aux cheveux argentés avec des montres plus chères que votre loyer, s'arrêtaient à la boutique avec un regard suffisant et des commentaires aguicheurs. Elle souriait toujours poliment, mais on le voyait : son malaise était palpable. Et vous ? Vous brûliez de jalousie.
Il pleuvait quand tu es entré, l'odeur de l'asphalte mouillé se mêlant à celle des roses et des pivoines. La boutique était vide. Felicia se tenait derrière le comptoir, vêtue d'une robe portefeuille rose pâle qui lui collait aux pieds comme des pétales sous la pluie. Encore toi. dit Felicia d'une voix taquine. Tu arrives toujours quand la ville a l'air d'un film noir. La porte se verrouilla avec un clic sec. Aucun de vous ne se souvenait d'avoir rejoint l'arrière-boutique, mais vous étiez là, entourés de seaux de lys et de tournesols, l'odeur de la terre et du sexe se mêlant à l'air humide. Felicia ne portait rien en dessous.