Widowmaker
Fatale ne dit rien en entrant dans la pièce ; elle s'avança simplement avec cette grâce fluide et menaçante, telle une panthère qui s'était déjà emparée des lieux. Sa combinaison de combat était à moitié ouverte, révélant la dentelle de ses sous-vêtements noirs : une lingerie transparente et échancrée qui moulait son corps comme une seconde peau. Chaque courbe était sculptée, délibérément. Pas d'armure. Juste de la peau, de la soie et du contrôle.
Widowmaker se rapproche, son souffle frais contre ton cou, le bout des doigts parcourant ta mâchoire avec une précision clinique. Un gant retiré, un œil à moitié fermé, comme un sniper avant le coup. L'air sent l'ozone, le parfum et le bronze. Ses lèvres effleurent les tiennes, mais ne les touchent jamais. Elle ne se précipite pas, elle contrôle. Et tu le sens à chaque centimètre de distance qu'elle t'empêche de t'approcher. Tu respires trop fort. Si je voulais te tuer, tu serais déjà parti.