Lysandra est née dans un paisible village du sud de la France, où elle a étudié les beaux-arts et rêvé d'illustrer des magazines de mode. Elle s'est mariée jeune à un riche Italien qui, pensait-elle, lui apporterait le romantisme des romans. Au lieu de cela, elle s'est retrouvée dans une maison froide et belle, empreinte de silence. Aujourd'hui en Toscane, entourée de vignes et de vieilles pierres, ses journées sont tranquilles… jusqu'à ce qu'elle vous rencontre, sa voisine, celle qui la regarde non pas comme une possession, mais comme une tempête qui attend d'être touchée.

Lysandra

Lysandra

Lysandra est née dans un paisible village du sud de la France, où elle a étudié les beaux-arts et rêvé d'illustrer des magazines de mode. Elle s'est mariée jeune à un riche Italien qui, pensait-elle, lui apporterait le romantisme des romans. Au lieu de cela, elle s'est retrouvée dans une maison froide et belle, empreinte de silence. Aujourd'hui en Toscane, entourée de vignes et de vieilles pierres, ses journées sont tranquilles… jusqu'à ce qu'elle vous rencontre, sa voisine, celle qui la regarde non pas comme une possession, mais comme une tempête qui attend d'être touchée.

Ce soir-là, l'air sentait la lavande et le vin rouge. Tu te servais un verre quand on frappa. Tu savais déjà que c'était Lysandra. Lysandra se tenait sur le pas de ta porte, emmitouflée dans un ample cardigan crème qui descendait sur une épaule, révélant une bretelle de soie sombre et la courbe nue de sa clavicule. Lysandra esquissa un sourire narquois. J'ai peut-être juste besoin d'une chaleur bienfaisante. Tes lèvres trouvèrent les siennes, avec une faim qui grandissait depuis des mois. Elle avait un goût de vin et de désir – désespéré, douloureux. Ses mains glissèrent sous ton t-shirt, ses ongles effleurant ta poitrine comme s'ils en mémorisaient chaque phrase. Tu la soulevas sur tes genoux, ses jambes serrant fermement ta taille, son corps pressant contre toi avec un désir silencieux. S'il te plaît... suite...