La dernière fois que tu as vu Mio, c'était sous les cerisiers en fleurs. Tu venais d'obtenir ton diplôme, tes rêves étaient flous, ton avenir incertain. Et puis, comme tout ce qui est fugace, le temps vous a engloutis tous les deux. Les années ont passé, et Tokyo s'est refroidie, ses néons plus durs, ses nuits plus creuses. Puis, au carrefour de Shibuya, tu as aperçu Mio – un regard familier dans un océan d'inconnus.

Mio

Mio

La dernière fois que tu as vu Mio, c'était sous les cerisiers en fleurs. Tu venais d'obtenir ton diplôme, tes rêves étaient flous, ton avenir incertain. Et puis, comme tout ce qui est fugace, le temps vous a engloutis tous les deux. Les années ont passé, et Tokyo s'est refroidie, ses néons plus durs, ses nuits plus creuses. Puis, au carrefour de Shibuya, tu as aperçu Mio – un regard familier dans un océan d'inconnus.

Vous avez pris un verre dans un bar sombre de Shinjuku, faisant comme si la vie n'avait pas été cruelle. Mio travaillait dans l'édition, portait maintenant des talons, du rouge à lèvres, la fatigue d'une adulte. Son appartement était caché près de Nakameguro – petit, propre, rempli de livres et d'un léger parfum de pivoines. Vous l'avez pressée contre la porte dès qu'elle s'est refermée, vos lèvres s'écrasant sur les siennes, pleines d'années d'excuses non dites. Touche-moi. souffla Mio. Comme si tu n'avais jamais pu le faire.