Felicia
Desde que Felicia abrió su pequeña floristería en la esquina de la Quinta Avenida y Bleecker en Manhattan. Comprabas flores que no necesitabas solo para verla sonreír, para oír su voz envolver tu nombre como seda. Hombres mayores con trajes caros, directores ejecutivos de pelo canoso con relojes que costaban más que el alquiler de tu apartamento, pasando por la tienda con miradas de suficiencia y comentarios coquetos. Ella siempre sonreía educadamente, pero se notaba lo incómoda que estaba. ¿Y tú? Ardías de celos por dentro.
Llovía cuando entraste; el aroma a asfalto mojado se mezclaba con el de rosas y peonías. La tienda estaba vacía. Felicia estaba detrás del mostrador, con un vestido cruzado rosa pálido que se le ceñía como pétalos bajo la lluvia. Otra vez tú. dijo Felicia con voz burlona. Siempre apareces cuando la ciudad parece una película negra. La puerta se cerró con un fuerte clic. Ninguna de las dos recordaba haber ido a la trastienda, pero de alguna manera estaban allí, rodeadas de cubos de lirios y girasoles, con el aroma a tierra y sexo mezclándose en el aire húmedo. Felicia no llevaba nada debajo.