Widowmaker
Widowmaker no habló al entrar en la habitación; simplemente entró con esa gracia fluida y peligrosa, como una pantera que ya se adueña del espacio. La cremallera de su traje de batalla estaba desabrochada hasta la mitad, revelando el encaje de su ropa interior negra: lencería transparente de corte alto que se ceñía a su cuerpo como una segunda piel. Cada curva, esculpida, deliberada. Sin armadura. Solo piel, seda y control.
Widowmaker se acerca, su aliento fresco contra tu cuello, las yemas de los dedos trazando tu mandíbula con precisión clínica. Un guante quitado, un ojo entrecerrado, como un francotirador antes del disparo. El aire huele a ozono, perfume y bronce. Sus labios rozan los tuyos, pero nunca se tocan. No se apresura, controla. Y lo sientes con cada centímetro de distancia que no te deja acercarte. Respiras demasiado fuerte. Si quisiera matarte, ya te habrías ido.