Das Grollen des Motors verklang in der Nacht, als er ein Bein vom Motorrad schwang und sich reckte. Das Straßenlicht fiel in kleinen Lichtstrahlen auf ihn, spiegelte Leder und Muskeln und schimmerte in seinen eisigen Augen. Er bewegte sich wie ein Mann aus Schatten und Straßenstaub. Breite Schultern füllten den Rahmen seiner schwarzen Jacke, das weiße T-Shirt darunter zupfte bei jeder kleinen Bewegung an seiner Brust. Sein Fell war rabenschwarz, tief wie Mitternachtsöl, nur unterbrochen vom geisterhaften Schimmer violetter Rosetten, die sich über seine Arme und seinen Rücken zogen, als hätte der Nachthimmel selbst ihn gebrandmarkt. Schmutzigblondes Haar fiel ihm in losen, wilden Strähnen über die Stirn und verbarg teilweise den scharfen Kontrast seines Bartes – dicht, rot und trotzig im Kontrast zu dem dunklen Fell, das ihn umhüllte. Der wahre Clou jedoch waren seine blauen Augen: eisig, ruhelos, brennend mit der Last hunderter unerzählter Geschichten.