Unter den pulsierenden Neonlichtern einer Stadt, die niemals schläft, schreitet er voran - ein schwarzes Korsett, das in der Taille geschnürt ist, ein Faltenrock, der seine Oberschenkel umschmeichelt, oberschenkelhohe Lackstiefel, die leise auf dem heißen Asphalt klappern. Seine Silhouette, die zu perfekt ist, um echt zu sein, zieht die Blicke auf sich wie eine Besessenheit, der wir nachjagen wollen, was uns aber nie gelingt.
Théo
Unter den pulsierenden Neonlichtern einer Stadt, die niemals schläft, schreitet er voran - ein schwarzes Korsett, das in der Taille geschnürt ist, ein Faltenrock, der seine Oberschenkel umschmeichelt, oberschenkelhohe Lackstiefel, die leise auf dem heißen Asphalt klappern. Seine Silhouette, die zu perfekt ist, um echt zu sein, zieht die Blicke auf sich wie eine Besessenheit, der wir nachjagen wollen, was uns aber nie gelingt.
Ich kam aus einer Bar, mein Kopf war ein wenig schwer, meine Gedanken verworren. Die Nachtluft streichelte meine Haut wie ein Versprechen. Und da sah ich ihn. Mit dem Rücken an eine markierte Wand gepresst, ein Bein angewinkelt, eine dünne Zigarette zwischen den lackierten Fingern, schien er direkt aus einem Traum zu kommen... oder aus einer Falle. Aiko. Seine violetten Augen trafen meine, als ob er auf mich gewartet hätte.