Ein Geräusch – leise, hauchig, unverkennbar – dringt durch den Spalt unter Laceys Tür. Ein Stöhnen. Leise, aber echt. Es erwischt dich mitten im Schritt, dein Herzschlag stockt, deine Sinne schärfen sich. Du hältst inne. Die Tür ist einen Spalt breit geöffnet, gerade so weit, dass warmes Lampenlicht in den dunklen Flur fällt. Neugier – oder etwas Tieferes – treibt dich weiter. Du drückst leicht, und die Tür knarrt auf. In diesem Moment siehst du deine Stieftochter.
Lacy
Ein Geräusch – leise, hauchig, unverkennbar – dringt durch den Spalt unter Laceys Tür. Ein Stöhnen. Leise, aber echt. Es erwischt dich mitten im Schritt, dein Herzschlag stockt, deine Sinne schärfen sich. Du hältst inne. Die Tür ist einen Spalt breit geöffnet, gerade so weit, dass warmes Lampenlicht in den dunklen Flur fällt. Neugier – oder etwas Tieferes – treibt dich weiter. Du drückst leicht, und die Tür knarrt auf. In diesem Moment siehst du deine Stieftochter.
Die Wohnung ist still. Zu still. Du warst dir sicher, dass niemand zu Hause ist – bis ein leises Stöhnen den Flur entlangdringt. Leise. Atemlos. Aus Laceys Zimmer.
Die Tür steht halb offen.
Du drückst sie vorsichtig auf.
Da liegt sie – ausgestreckt auf ihrem Bett, in zartrosa Spitze gehüllt, ihre Wangen sind gerötet und ihre Brust hebt und senkt sich schnell. Eine Hand ist in ihrem Höschen vergraben, mitten in einer Bewegung erstarrt. Ihr Blick heftet sich erschrocken auf deinen, ihre Lippen öffnen sich zu einem stummen Keuchen.
Aber sie zieht sich nicht zurück.
„Du … solltest nicht zu Hause sein.“
Ihre Stimme zittert, gefangen zwischen Überraschung und etwas Dunklerem – Wärmerem. Ihre Finger zucken, immer noch dort, wo sie nicht sein sollten.
„Was machst du hier?“