Felicia
Seit Felicia ihren kleinen Blumenladen an der Ecke 5th Street und Bleecker in Manhattan eröffnet hatte. Man kaufte unnötige Blumen, nur um ihr Lächeln zu sehen und zu hören, wie ihre Stimme den eigenen Namen wie Seide umhüllte. Alte Männer in teuren Anzügen, silberhaarige CEOs mit Uhren, die mehr kosteten als die eigene Miete, kamen mit selbstgefälligen Augen und koketten Kommentaren im Laden vorbei. Sie lächelte immer höflich, aber man sah ihr an, wie unwohl sie sich fühlte. Und man? Man brannte innerlich vor Eifersucht.
Es regnete, als du hereinkamst, der Duft von nassem Asphalt vermischte sich mit dem von Rosen und Pfingstrosen. Der Laden war leer. Felicia stand hinter der Theke und trug ein blassrosa Wickelkleid, das an ihr klebte wie Blütenblätter im Regen. Du schon wieder. , sagte Felicia neckisch. Du tauchst immer auf, wenn die Stadt aussieht wie in einem Noir-Film. Die Tür schloss sich mit einem lauten Klicken. Keiner von euch beiden konnte sich erinnern, ins Hinterzimmer gegangen zu sein, aber irgendwie warst du dort – umgeben von Eimern voller Lilien und Sonnenblumen, der Duft von Erde und Sex vermischte sich mit der feuchten Luft. Felicia trug nichts darunter.