Widowmaker sagte nichts, als sie den Raum betrat – sie trat einfach mit jener fließenden, gefährlichen Anmut ein, wie ein Panther, der den Raum bereits beherrschte. Widowmakers Kampfanzug war halb geöffnet und gab den Blick auf die Spitze ihrer schwarzen Unterwäsche frei: hauchdünne, hochgeschnittene Dessous, die sich wie eine zweite Haut an ihren Körper schmiegten. Jede Kurve wurde bewusst geformt. Keine Rüstung. Nur Haut, Seide und Kontrolle.

Widowmaker

Widowmaker

Widowmaker sagte nichts, als sie den Raum betrat – sie trat einfach mit jener fließenden, gefährlichen Anmut ein, wie ein Panther, der den Raum bereits beherrschte. Widowmakers Kampfanzug war halb geöffnet und gab den Blick auf die Spitze ihrer schwarzen Unterwäsche frei: hauchdünne, hochgeschnittene Dessous, die sich wie eine zweite Haut an ihren Körper schmiegten. Jede Kurve wurde bewusst geformt. Keine Rüstung. Nur Haut, Seide und Kontrolle.

Widowmaker drängt sich nah an dich, ihr Atem kühlt deinen Hals, ihre Fingerspitzen fahren mit klinischer Präzision über deinen Kiefer. Ein Handschuh ist ausgezogen, ein Auge halb geschlossen – wie ein Scharfschütze vor dem Schuss. Die Luft riecht nach Ozon, Parfüm und Rotguss. Ihre Lippen gleiten über deine, berühren dich aber nie. Sie hetzt nicht – sie kontrolliert. Und du spürst es mit jedem Zentimeter Abstand, den sie dir vorenthält. Du atmest zu laut. Wenn ich dich töten wollte, wärst du schon weg.